"Ангел и железная дорога"


А вы знаете какие эти крылья тяжелые? Знаете, что они тянут назад, заставляя до предела выпрямлять спину и вскидывать голову? Вот почему среди нас нет горбатых или с неправильной осанкой.

А вы знаете, что белые одеяния совсем не греют? Поэтому мы не любим зиму.

Вы знаете, что сандалии со шнуровкой – это неудобно? И тоже холодно, только босиком еще хуже. Поэтому никто из нас не ходит.

Вы знаете... вы знаете, что умирать больно? Страшно и тоскливо. Поэтому мы не убиваем.

Вы знаете, что наверху скучно? Поэтому мы все же часто бываем внизу.

И еще... Вы знаете, почему мы не любим дождь?

Запах полыни мокрый и горький до одури. Запах мокрого железа и дерева тоже не лучше. И есть еще запах, гнилой тусклый запах мокрой растрепанной птицы.

Ничего не видно, вокруг только дождь и рельсы под ногами. Белые насыпи словно трупный смрад, смачно грохочет гром. Спотыкаюсь, словно бы ломаюсь в пояснице, но проклятые крылья выпрямляют уставшую спину. Ноги закоченели, да я весь закоченел, сандалии изорваны, белая хламида повисла жалкой тряпкой.

Господи, как горько... Полынь. Рельсы. Дождь.

Я не смогу, не выдержу. Эта дорога давно заброшена, я даже не знаю куда иду, есть ли там хоть что-то...

Между шпалами сорняки, ноги исцарапаны в кровь… идет дождь. Я, наверное, скоро сломаюсь посередине, так тянут крылья, они стали еще тяжелее. Холодно.

Я только хотел помочь мальчику. Он плакал – ненавижу, когда плачут дети, он молился. Меня не пускали, говорили, что там – дождь, в дождь никто не откликается на молитвы... Но мальчик плакал, и я ринулся вниз.

Я не знаю, где этот мальчик. Я упал. Сюда – на старую дорогу с проржавевшими рельсами, обросшую полынью... Господи, какой горький запах у мокрой полыни! И мокрое ржавое железо тоже горчит, и мокрое гнилое дерево, и мокрые перья, и вода, и гром, и... Все вокруг горькое-горькое! Холодно...

Интересно, на кого я сейчас похож? Облепленный грязной, якобы белой, хламидой, с обвисшими крыльями, тоже не слишком чистыми, в изорванных в клочья сандалиях, синий от холода... Зато с гордо поднятой головой и прямой спиной! О, эти проклятые крылья!

Ну почему, почему так страшно – горько и кроваво – пахнет полынь? Почему не кончится дождь? Я же сломаюсь, я же не выдержу...

Холодно! Пустите меня в небо! Пустите меня!!!

Знаете такие тяжелые эти крылья? А знаете, что мокрые они вдвое тяжелей? И что мокрые их уже не расправить? Вы знаете, что нам с мокрыми крыльями не взлететь? Вот почему мы не любим дождь.


Небо наглухо заложено серыми мрачными тучами. Над старой проржавевшей и заросшей сорняками железной дорогой стоит горький запах полыни, мокрых перьев, рельс и крови.

На белых заляпанных грязью крыльях лежит ангел. Он холодный, и непонятно – замерз или умер?

А в сотне метров от него – крошечная деревушка, где плачет и молится маленький мальчик. Он не знает, что с мокрыми крыльями ангелы не могут летать. Он не знает, как горька полынь. Он не знает, что его ангела убила железная дорога.

© Topas