"На свою беду, я - поэт"


1.

Кто ее придумал, эту Музу...

Ведь не мною названа обузой!

И не мною прозвана отважной,

И не мною названная страшной...

И не мною...

Я сейчас взвою!

Придумайте мне рифму к слову "быть",

Но только чтоб не "жить" и не "любить".

Это - отдельное. Чуство существования.

Это - предельная. Мера повествования.

Кто вам разрешил пропить талант?

Он же был не ваш... он был - гигант!

Муза, кто придумал сказки и мечты?

Неужели - ты?

На вокзал! Слушать колеса, стоять и слушать...

Фаусту больше не нужны чужие души?

Откупаться? Оставаться?

Мне - расстаться?

С жизнью. И Музой.

Которую еще не я - обузой...

Которая в лохмотьях и с мечом,

Которая, конечно, ни при чем!

Завтра я тебя обменяю

На что-нибудь полезное.


2.

Не давайте мне в руки книг,

Не читайте чужих стихов.

Иначе вы все захлебнетесь

В потоке безумных слов.

В дожде, листопаде и громе,

В отпадной ночной глакуоме,

В коричневых волосах

И серо-стальных глазах.

В селях, елках, крови, горечи, дожде...

Или дождь я называла уже?

В небе, звоне, сини, выси, дали!

В том, о чем мне рассказать не дали.

Не пускайте меня к окну.

Я утону...

14.02.02 (ночь)
© Topas